proyectotarambana

VACACIONES (LO QUE RECUERDO)

2010-08-23T05:52:00.000-07:00

Los calamares no son de mar sino de polvo.
El placer de conducir no es lo mismo que conducir y gozar: es la cima una cuneta.
El puente es una puerta sobre el río. Suena tu lengua, Lisabona.

LISBOA
Alfama un patio y el pueblo en mi ventana haciendo vida.
Rua arriba rua abajo: Ahora entiendo por qué me trajiste aquí.
Postal del Tejo. Café & lecciones de catalán: Els toros trancaven la mà, plena de barro.
Mal vino en Chápito y el porno se echó a la calle.
Ponte guapo esta noche que no vamos a un concierto. Yo te quiero por esto.
Cova do Vapor existe. Nada es igual después.
Muqueca & Periquita. Morena Films: A mí me gusta Olivia, como la novia de Popeye.
A la Feria reguñona. Te regalo yo el vestido de niña buena.
Azul ferroviario & gajos de patata. La noche pendiente.

ENSOÑACIÓN EN SINTRA
La reina, impoluta de talco y sin enaguas, va probando una a una las vergas negras de sus esclavos. Bestias prietas, brillantes, sumisas, que dan cuerpo a un rondó de carne exagerada. El bosque exhala los pecados regios. El musgo de los muros de la Vieja Cisterna, acostó algún día los desgarradores gritos de la corte palatina.

Manual de supervivencia: Si el cisne ataca, levante los brazos.
Cuando la playa es peligrosa y uno no entiende la razón.
Ilustrísima Caravana de Gitanos.

Primeras dudas paisajísticas. What the fuck?
Siga la falsa oficina de turismo y llegará hasta el mirador.
Arroz con marisco, caipirohkas y el gran Paulo.

Al infierno por las calas o la extraña naturaleza magnética del resort.
Resolución por unanimidad: El golpe de Estado es inminente.
Tu política del buen humor, ufana y relativista, es el mejor (re)medio para tomar decisiones

FIGUEIRA DA FOZ
Despreciados por el día, colmada la paciencia, arrastramos nuestros cuerpos de consola funesta por el puerto buscando el calor, el que sea, de cualquier pensión que nos acoja. En el delirio que procura el extravío, donde cualquier luz inunda violenta el paseo, se quiebra de repente el aire y llega a nosotros la lengua deliciosa de una melodía. ¡Música! ¡Música en directo! Un piano, jazz, un bar, alguien canta, ¡es allí de donde sale! Irremediablemente el aire se mulle y nuestros ánimos desgastados se alumbran un poquito, ahora sí, de una luz antigua, que invita a pasar, a detener los propósitos, a sentarse a escuchar sin tener que comprender la ilógica dinámica de las compensaciones. Un amable barman nos lee al instante. Pedimos cerveza y se ofrece como improvisado cicerone. Trata, con más voluntad que acierto, de recuperar la fe que perdimos durante el día en los cientos de lugares vacuos por los que anduvimos buscando una quimera simple, un rincón para el alivio. Pero la ilógica se impone, con su presa musical que aplaca el tiempo y pronto comprendemos, tu, yo y el barman, que es inútil insistir por un camino que hasta el momento ese día no nos dio ningún acierto. Así es como nos sumergimos mansos, en el mutismo de los tragos y dejamos que el jazz nos revele la dimensión mágica con la que acabar el día.

Portugal se quema. Fumarolas que jalonan siniestras nuestra huida.
Un pic-nic en la frontera bien vale un sueño. Río Miño en tu espejo, el monte muerto se pregunta cómo.

GALICIA
Baiona & las nieblas. Delirio otoñal de Agosto. Me miro en tus piedras templado.
En Sabarís con los Cossío. ¡Que amable acogida!
Somos lo que no esperamos ser y un cielo clemente se abre a nuestro paso.

Entre el Home y el Udra se esconde un tesoro despacio.
La pesadilla en la jungla del campista no podrá con la expectancia de los exploradores.
El mapa del tesoro se cromatiza en cada nueva expedición: la quimera simple es caprichosa pero se va dejando ver porque previamente la vinimos proyectando. Funciona, y tanto.

El vértigo de la última linea no es más que un margen lábil donde la alegría se expande y descontrola cualquier plan. Jugamos a improvisar un baile incierto de fechas. Lo abstracto refulge y nos colma en dulcísimas dosis. Sabe a crimen apasionado. Sabe a horizonte. Al instante antes de que el sedal se rompa y libere al fin la cometa, que irremediablemente se aleja y se pierde en el infinito.

Balance & carretera. Nos sentimos ganadores. La fortuna se entreabre y deja ver la forma de un gigantesco artefacto. Una suerte de nave en penumbra cuyo motor ha vuelto a ponerse en marcha. Suena el fluir del combustible, como un río de canicas ciclando por arterias de goma.

EL SEGUNDO ANTES*

2010-08-20T11:38:00.000-07:00

La Niña King Kong se llena de esperanza, tiene un sueño, se permite un minutito. Resopla profundo y los ojos se le van al cielo, como dos globos que fueran de cristal, de un cristal antiguo, de uno que estuvo en un cofre y recorrió los mares, de mano en mano, y ahora por fin, tienen el peso de los sueños, ligerito, ligerito.

La Niña King Kong enseña su sonrisa y bate palmas, con sus largas manos tiesas a la altura del pecho. Tiene un sueño y una maletita donde cabe casi todo lo bueno. Se le cae un papel al suelo, es un pasaje, lo recoge y lo besa; brilla como la luna, Niña King Kong.

Lejos, muy lejos, donde el mar se acurruca, allí vive Miguelito. Como cada día, se despierta muy temprano y se va a pescar. El sol ha dejado en él pequeñas arruguitas en las manos aunque trata sus aperos con el tiento de un TEDAX. Arma el cebo con ternura sobre el anzuelo y arroja el sedal al agua acariciando el nailon.

Miguelito tuvo otra vida, en otro tiempo, lejos del mar, una vida peligrosa. Salvó la vida de otra gente, pistola en mano, salvó la suya con mucha suerte, hasta que un día dijo: basta, lo dejó todo y se marchó a perseguir la luz más sencilla que pudo imaginar.

La Niña King Kong se aleja por la carretera, montada en un autobús, abraza su maletita y sueña con un puñado de cosas sencillas junto al mar. Huye, porque tiene esperanza, frente a lo malo, lo oscuro, la negra linea comesangre. Ya salvó la vida a mucha gente y ahora por fin, no quiere que le roben la suya.

El autobús llega a su última parada y La Niña King Kong baja despacito, con miedo y con inocencia, sintiendo la brisa planear en bucles sobre su pelo. Pasito a paso, baja la calle y piensa que el amor es así, sencillo como una sorpresa.

En la iglesia canta una campana y los vencejos son flechas que cortan la tarde. La plaza está desierta y al fondo una luz brilla, es el bar donde el tiempo se detuvo. La Niña King Kong se acerca, apoya la maletita y se asoma a mirar. Tras la barra ahí está, es él, Miguelito, quien la mira congelado. Ella dice hola, y le enseña su sonrisa. El dice, hola, y atrapa el vaso en el último instante.

*Curioso. Este cuentito acaba el segundo antes de que la vida impacte con el deseo y se improvise una historia.

PROSPECTOS: DE LA PURISSIMA

2010-05-07T11:38:00.000-07:00

LA SUSTANCIA:

Son la nueva cara del gusto exquisito, un ejemplo de buena alquimia entre el pedigrí musical y el histrionismo escénico.
No llevan juntos más de un año, no hacen por el momento temas propios, pero son ya un rumor en la noche, y como tal, avanzan con lengua de humo intoxicando locales a golpe de cabaret. Tan pronto suenan jazz que a mambo italiano, travisten un cuplé que hacen pasar por tiple a Brithney Spears. Atuendo años 50, una cantante monumental cuyas curvas volverían loco al mismo Fellini, un trío de ases llevando el groove por viejos callejones, en suma, la BSO del Neorrealismo Madrileño.

Y puede que en la China aún no lo sepan, pero si en hoteles de caché, como el Puerta de América, en donde pudo verse el glamouroso estreno de estío, también en tugurios de alcurnia, como la cocktelería Joselafredo o el club Le Swing, que celebró su clausura con aires de jazz puríssimo y donde cuentan que la cantante se tajó a cuchillo la lengua sentenciando, Madrid se queda mudo.

Si señores, esto es De la Puríssima, espectáculo sin trabas, visceralidad, estilo, un carrusel de viejos y nuevos sonidos que atraviesa oblicuo cualquier esfera sin despeinarse.

LOS COMPONENTES:
Julia de Castro: Actriz, cantante, violinista, amante del burlesque y una de las piezas clave de este proyecto. Como frontwoman se devora al público que da gusto, en especial a los hombres, a los que hace víctimas de su descarnado personaje. Curtida en las jam sessions de la capital y sobre las tablas de los teatros, combina a la perfección el canto con el dramatismo. Puede producir atavismo si se atiende con rigor a sus consideraciones estéticas.

Miguel Rodrigañez: Contrabajista y la otra pieza clave que concluye el proyecto. Se encarga de la dirección musical, lo que aporta al grupo una gama rica y rigurosa en arreglos y armonías. Aunque bebe del jazz y el clásico, ha desarrollado con los años una versatilidad que le permite tocar casi todos los palos. Sólo hay que ver como suena, para darse cuenta de hasta donde puede llegar esta banda.

Gonzalo Maestre: Batería. Curtido en la escena jazzera madrileña, también ha formado parte del grupo Marlango. Fino y atmosférico, mantiene viva la base percusiva que alimenta las canciones.

Juan Cruz Peñaloza: Desde argentina, es el encargado de las teclas. Su agilidad tocando se combina de forma óptima con su capacidad para improvisar y no es raro oírle colar de repente un guiño a Spinetta en mitad de una canción de Gershwin.

LA DOSIS. DISCOPUB LA NOCHE. 12/04/2010:
¿Almodovar dónde estás?, me pregunté de pronto, cuando vi a Julia de Castro bajar del camerino ataviada con mantilla negra y peineta. Como si de una virgen se tratara, pisó de puntillas la palestra, mientras el trío la acompañaba de cintura, tocando con aire alegre un pasodoble napolitano.

El local estaba lleno, demasiado en silencio, señaló ella. Era como si los viejos fantasmas del vodevil hubieran sido convocados e infundieran en todos un respeto trascendental. El encargado, Agustín, parecía no haber visto ese aforo desde los tiempos dorados de Olga Ramos. La Noche se limpiaba por momentos las telarañas y recuperaba sus galones de café cantante.

Poco a poco la sensualidad y la brillante ejecución fueron templando el ambiente hacia una terreno más carnal y el bullicio afloró, aunque moderadamente. Las piezas de Carossone y Buscaglione se fueron alternando con viejos chotis y cuplés, tímidamente travestidos a base de buen swing. La cantante agarró el violín y para el Pichi ya estaba sin mantilla y provocando. El show subía de tono. Ute Lemper se hubiera sentado a mirar el descaro con el que Julia iba retando al público y ganándoselo al mismo tiempo.

Una vez crecido el personaje, el cabaret echó a andar por la tela, y música y monólogo se fueron antagonizando sin fricciones. Exitos de Dean Martin, Peggy Lee o Rosemary Clooney fueron dando brillo y matiz al análisis que esta femme fatale hace del hombre de hoy y de siempre. Hasta cuatro víctimas sufrieron su azote, justo después, nos azuzó sutil con el estándar "You don´t know what love is".

A este le siguieron otros, y el show se amansó, como si acariciases a una bestia de terciopelo y esta te rugiera bajito al oído. Fue con los primeros acordes del "Tico-tico no fubá", que salimos de ese estado narcotizante en el que nos había sumido y cuando nos dimos cuenta, estábamos bailando de nuevo a Carossone o riéndonos con el cuplé que reza: Ramón, es un buen aparato de calefacción.

El show llegó a su fin con un popurrí de alto voltaje, y el que arrancó como uno de los himnos del rythm & blues, "Fever", terminó transformándose, en el rompepistas "Crazy in love" de Beyonce. Toda una lección de estilo y la confirmación de que esta banda es capaz de atravesar décadas sin que el repertorio se desmorone en ningún momento.

*Foto & Videos: One Dragones™

N.A.R.C.I.S.O

2010-04-06T09:57:00.001-07:00

Narciso
De ti el espejo se ensancha
Narciso
Tú y tú y nada más
Narciso
Saboréate, te encantas
Narciso
Dítelo, orejas de espejo
Narciso
Te sientes claro
Narciso
Contigo siempre
Narciso

....

Escucha:
Empuña la piedra
Retén tu imagen
Arroja la piedra
¡Arroja la piedra Narciso!

....

So-nar-ci
Ni-sar-co
Ro-nis-ca

No llores,
sólo emprende el mundo.

A.P.O.C.A.L.I.P.S.I.S

2010-04-06T09:35:00.000-07:00

Pasará,
el día en que todas las aves del cielo
caigan al suelo,
y se hará el silencio.

Pasará,
el día en que todas las piedras del suelo
suban despacio,
y se hará el espacio.

Pasará,
el día en que el agua, la tierra, las ramas, raíces, las flores, arenas, los frutos, lombrices...
se pongan de acuerdo.

Y lo estaremos viendo.
Y lo estaremos viendo.

Por eso:
dame una A
dame una P
dame una O
dame una C
dame una A
dame una L
dame una I
dame una P
dame una S
dame una I
dame una S

¡¡APOCALIPSIS!!

AUTOR RETRATO:

2010-03-26T02:48:00.000-07:00

Se mandó injertar un plumín en el dedo, tenía un sueño: escribir un libro. Pero también tenía un problema, y era que desconocía la forma. Con el plumín al menos, pensó, será más fácil agarrar las ideas que caigan hasta la mano.

-¿Usted entiende lo que me está pidiendo? -volvió a preguntar incrédulo el médico.
- Pues claro -respondió él.
- Pero...
- No se preocupe, ¿cuánto cuesta? - sentenció con una ingenuidad tajante.

El médico no pudo por menos que resignarse, es cierto que el dinero compra casi todo, hasta la clarividencia, y de esto él tenía una montaña.

Una semana después, ya sin las vendas y habiendo cicatrizado, despertó por la mañana en su casa, estiró la mano, miró y ahí estaba, luciendo como un faro, su dedo índice. Había elegido un plumín de lineas elegantes, de acero cromado y bañado en oro. Se sintió orgulloso de su nueva prestación, por fin lo lograría. A escribir, se dijo, y pegó un salto desde la cama.

Todo estaba preparado desde la noche anterior: el escritorio, el tintero, el papel en blanco, el tabaco, la pipa, el vaso de agua.
Se sentó, agarró una cuartilla, mojó su dedo en el tintero y sintió un leve escalofrío. Tenía una idea; escribió:

EL INCREIBLE CASO DEL DOCTOR ANÉMONA
CAPÍTULO 1. LA LLAMARADA

Pero entonces se detuvo. La idea se había esfumado. Respiró hondo. Inquietarse era en vano, sólo había que esperar. A los 20 minutos la tinta había hecho costra sobre el plumín y la cuartilla seguía siendo un desierto titulado. Se levantó del escritorio y sin perder la compostura se dijo, un paseo no me vendría mal.

Una semana después, estaba en un café leyendo despreocupadamente cuando miró por la ventana mientras soltaba una larga bocanada de humo. Era Otoño y las aves volaban por el cielo en bandadas formando una flecha gigante. De repente, le asaltó una idea. Sacó apresurado del morral un cuadernito y un tintero, mojó de nuevo el plumín y volvió a sentir ese escalofrío. Escribió:

EL ECO SECRETO DE LAS NUBES..

De igual modo que otras veces, volvió a sentir un vacío tras ver escritas las primeras palabras. ¿Qué ocurría? ¿Dónde estaba esa idea brillante? Trató de razonar. ¿Si el eco de las nubes era secreto cómo podía llegar a revelarse? Nada. A la hora, con apenas una linea en el papel y el dedo fúnebre sobre éste, sintió cierta pesadumbre y abandonó.

Las semanas siguientes fueron más bien similares. El mismo momento se repetía una y otra vez. En cualquier lugar, una idea lo iluminaba con poderosa fuerza, pero al sacar afuera las primeras palabras, una niebla espesa lo inundaba por dentro. Llegó incluso, por dudosa recomendación, a dormir con el índice metido en el tintero, y claro, las mañanas eran inclasificables, con toda aquella tinta impregnando anárquica cualquier rincón.

Una de esas mañanas, mientras se limpiaba unas manchas, se pinchó con el plumín en el costado y la sangre empezó a brotar de manera importante. No se asustó, no dijo nada, simplemente se quedó mirando atónito como el reguero caía por su pierna y teñía con violencia el blanco del plato de la ducha Se miró el plumín y la sangre que lo cubría le recordó enormemente a la tinta. Tinta roja, murmuró, y alargó las palabras como queriendo darle el margen a una idea arrolladora.

Lo que siguió fue casi una eyaculación. Salió como un trueno del baño, ni se vistió, corrió como pudo resbalando por el suelo hasta su escritorio, agarró una cuartilla hasta arrugarla y escribió sin pulso mientras lo encharcaba todo:

AUTORRETRATO

BROTES DE UN AMOR MUERTO (Primer acto)

2010-03-11T01:43:00.001-08:00

Cuentan de La Lirio que se fue a desgana comprada por un señorito de esos que tenían tierras en Cuba. Y no es que fuera malo, que la quería, pero La Lirio tasó con pena el precio de sus besos, teniendo que marchar lejos, muy lejos y cambiar su querido puerto por otro desconocido. Dejó el café, sus noches, sus canciones, dejó a su novio, sus amigas, su flor de vida. Ay, pobre Lirio, qué desgracia la suya, cuántas lágrimas en silencio se tragó el océano.

Llegó a La Habana una mañana de Marzo de la mano de Don Ramón, aún en concubinato. Pronto se establecieron en la finca que éste tenía a las afueras y también pronto se casaron. Él ya tenía una edad y ansiaba como nada la descendencia, sangre nueva de su sangre que tomara el relevo de aquella industria que el mismo había levantado con sus manos desde que la heredó de su padre. Pero La Lirio no quedaba encinta y el tiempo fue mermando las esperanzas de Don Ramón. El médico dijo que la razón era el dolor y la nostalgia que la muchacha sentía. Una flor tan joven, todo el día en casa, sola y acostumbrada antes al trasiego marinero. Don Ramón, que la quería de verdad, le propuso un día regentar una taberna que un hermano suyo tenía muy cerca del puerto, así podría sentir de nuevo la brisa en su cara, el sonido del agua, el crujir de los barcos y el bullicio de a bordo al que estaba acostumbrada. La Lirio, por primera vez, supo que aquel hombre que la había comprado era bueno, y entonces, le besó de corazón la frente y le dijo que lo amaba.

Poco duró la alegría de La Lirio y eso que su taberna era el crisol del malecón, y hasta cosquillas notaba ya en el vientre de aquel futuro varón que llevaría su sangre. Lo que ocurrió es que un barco, cargado de guerrilleros, llegó a la isla por una playa e infectó la selva de ideas sublevadas. La alarma corrió como la pólvora, alguien estaba haciendo la revolución. Tarde intentó don Ramón huir a Méjico con su esposa, sus campos de caña fueron tomados al grito de muerte al patrón y él acabó dando con sus huesos en un calabozo. Sospechó pronto La Lirio que la cosa no iba bien y astuta como era, permaneció en la taberna como si nada ocurriese. Llegaron los guerrilleros al poco tiempo de ser apresado Don Ramón y apresaron también a La Lirio, quien con lágrimas en los ojos consiguió enternecer a un guerrillero que la salvó de ir a prisión. Pues qué culpa tenía aquella pobre muchacha, arrebatada al fin y al cabo, a la fuerza, por uno de esos señoritos que tenían tierras en Cuba. Este guerrillero, al que llamaban Rolando, se enamoró pronto de ella y la llevó con él a la selva.

Cuentan que allí La Lirio aprendió el valor de la justicia, se cambió el nombre, se volvió dura y aprendió a matar. Pero esa no era su vida, y un sueño por volver al puerto que la vio partir hace ya mucho tiempo se repetía una y otra vez, alimentando sin remedio la llama de la huida. Así es como una mañana, brumosa de jungla y con ayuda de alguien, La Lirio consiguió llegar a la ciudad y embarcarse de polizón en un barco que la llevó a San Petersburgo. Atrás quedaba aquella isla como una ilusión extraña clavada cual espina.

La historia de La Lirio se sumerge aquí en el silencio y nadie supo más de si llegó viva o muerta a pisar tierra firme. Nadie hasta hace poco, cuando un marinero la vio sentada mirando al mar en el puerto de Punta Umbría. Estaba junto otra mujer. Parecían dos flores sacadas a tiempo de un ramo marchito. Hablaban en voz baja, sin hacer a penas un gesto.

BROTES DE UN AMOR MUERTO (Tercer acto)

2010-02-06T13:00:00.000-08:00

EL CAFÉ:
Cuando entraron al café, la tarde estaba pidiendo en el horizonte otra manta más de sangre para taparse y la sombra de las dos mujeres se perfiló limpia hasta el fondo desde el quicio de la puerta. Parecía que el tiempo no pudiese dejar más huella en aquellas paredes lúgubres curtidas por el humo. Pocas caras eran las mismas, aunque aquel bullicio tenía casi apellido. Las mesitas a los lados, funerarias, llenas hasta el borde de hombres rudos fumando, llenos éstos a su vez de mujeres amontonadas en sus rodillas, el escenario al fondo, como una caja damasquina tallada por un ciego de gusto exquisito y la barra bien cerca de la puerta, a su derecha, para evitar que los borrachos no ahogaran con sus vómitos los gorgoritos de las tonadilleras. La Parrala y La Lirio avanzaron sin titubeos hasta una mesa del fondo, tomaron asiento y esperaron, pero nadie venía a servirlas. El primer pase estaba por empezar y la jauría de putas y marineros comenzó a bajar el tono cuando el maître agitó las manos desde el fondo de la barra chistando.
Entonces, como una ola gigante que se cierne sobre una cala justo antes de romper, una sombra se abalanzó sobre el rostro entretenido de las dos mujeres devorando su atención. Ambas se giraron al mismo tiempo y encontraron la figura irritada de la Tres Pelos con actitud inquisidora:
―¿Van a pagar? ―preguntó mirando a La Parrala.
La Lirio buscó en su escote y sacó un billete de mil pesetas, posándolo suavemente sobre la mesa:
―Una de marrasquino y dos vasos, por favor.
La Parrala tembló sin que nadie lo notara, la tensión era un hecho, hacía muchos años que no entraba allí. Nadie parecía haberla reconocido por el momento, nadie excepto la Tres Pelos, que seguía mirándola desafiante. Ella miró a La Lirio y se repuso cuando ésta le guiñó el ojo soltando una risita. La Tres Pelos agarró el billete con sus dedos sucios, lo examinó y se fue a la barra resoplando. Al minuto tenían el pedido sobre la mesa y a la dueña sobre sus cabezas, observando oscura desde la barra. El número dio comienzo, era una vieja habanera picante que hablaba de un negro y una banana.
―Oye Trini ―preguntó La Lirio―, ¿supiste algo de La Bien Pagá? Alguien me dijo que ahora vive en Madrid y lleva una vida honrada.
―Sí ―dijo La Parrala―, hablo alguna vez con su hermana, la del mercado, la que se casó con el Bizco. Me contó que se fue con un señor veinte años mayor que ella, que se casaron y que luego lo abandonó. Por lo visto se compró un piso pa ella sola con el dinero de las joyas que él le había regalado. Y ahora, creo, escribe en un periódico y se hace pasar por un hombre. Pero esto es secreto.
―Ay que ver lo que cambian algunas ―respondió La Lirio alargando las palabras, aun ordenando en su cabeza la historia que su amiga acababa de contarle―. ¿Y por qué no vamos a visitarla, Trini? Sería un cuento encontrarla y poder brindar también con ella. Además, así podríamos buscar también a la Celia y cortarle las orejas por pécora.
―Jajajaja, te imaginas Lirio, el putón desorejado con pelito a lo Marlén. La iban a mirar los hombres menos que a la mujer del enterrador, y acabaría pobre y borracha vagando la cloaca, sufriendo la culpa de haber traicionado a una amiga.
Los ojos de La Parrala se entumecieron.
―Sí Trini, la encontraremos, y a La Bien Pagá también ―respondió La Lirio y le agarró el moño que colgaba sobre la nuca.
Entonces, levantó La Parrala su vaso buscando el de La Lirio y gritó con desgarro:
―¡Por el amor muerto!
―¡Y lo que venga! ―gritó también La Lirio.
La Tres Pelos, que parecía haberlas escuchado le susurraba algo al maître sin quitarles ojo de encima. Ambas se percataron, se miraron de nuevo y ahogaron como pudieron su risa incontrolada.

La noche estaba hecha y entraba de tanto en tanto abanicando el quicio de la puerta, trayendo consigo el olor del salitre y la salmuera. Los números se habían ido sucediendo, uno tras otro, todos igualmente soeces, disparando en aquellos hombres y mujeres la furia salvaje de la carne, que de a poco había ido asomando tímida tras los vestidos para acabar formando una trenza brillante de piel marrana y pelo oscuro. La Lirio y La Parrala apuraban a sorbos el licor, mientras sostenían una intensa conversación apenas audible, solamente astillada por la fuerza de la risa con que explotaban una y otra vez.
Cuando la luz de la vela reveló el vacío de la botella, la Tres Pelos no perdió el tiempo en acercarse a ellas.
―Si no van a tomar nada más ya se están yendo.
―¿Cómo dice? ―preguntó La Lirio, mirada turbia y oscilante.
―Que si no van a consumir ya están cogiendo la puerta. Vamos a cerrar y sólo se quedan los clientes de confianza. Y a ustedes que yo sepa no las conozco de ná. Así que venga, a dormir a un portal.
―Vieja puta ―susurró La Lirio.
La Parrala parecía ajena, embebida en a saber qué cuento y miraba a la Tres Pelos con los ojos muy abiertos.
―¿Que has dicho? ―preguntó la dueña afilando cada palabra con sus labios.
―Que eres una mala puta y que si no te acuerdas de nosotras es que estás hueca además de calva.
Antes de que la Tres Pelos levantara la mano para atizarla, La Lirio saltó de la silla como si fuera una culebra y le arrebató la peluca. El silencio se clavó en la sala como una flecha a traición y el rumor comenzó a crecer por entre las mesas. La Parrala salió de su asombro y empezó a dar palmas, a reír y a señalar el cráneo mondo de la Tres Pelos, que por momentos alcanzó a recorrer toda la gama de tonos que recuerdan a la ira. Entonces, con dos puñales por ojos miró a La Lirio y así le habló:
―Al menos yo no valgo un sucio cobre traído de Cuba, ni a mi hombre lo han colgao por cobarde hasta que los buitres hicieron tripas de su cuerpo y los gatos mearon en sus huesos. No eres nadie, no te queda ni el honor y tus carnes ya no valen ni el frío de estas mesas.
El silencio volvió a ser una sombra sólida que enmudeció los rostros. Sólo La Parrala seguía por inercia echando una risita ebria por la boca, sin atender por un instante a lo que iba a suceder.
La Lirio, sin mediar palabra, golpeó el cráneo mondo de la Tres Pelos, justo a la altura de la coronilla, y esta cayó al suelo dejando escapar una tos de plumas por la boca. Se acercó a la barra, tras la cual el maître se hallaba escondido, tomó dos botellas que destapó con los dientes y empezó a vaciarlas alrededor de la dueña que gemía levemente, tendida. Un soldado desenfundó su arma y La Lirio lo tumbó de un botellazo. Las chicas empezaron a gritar y los hombres gritaban aún más fuerte que las chicas, borrachos y aterrados, pero antes de que toda la turba pudiera apiñarse en la puerta para salir huyendo, La Lirio arrojó una pava que amablemente había robado de los labios de un marinero, y una cortina de fuego brotó del suelo, separando el café en dos infiernos bien distintos, uno con salida y otro sin ella.
La Lirio agarró del pelo a La Parrala, que ya empezaba a dorarse, y antes de cruzar la puerta miró aquella estampa, hizo una reverencia y dejó caer su ironía,
―Así lo bailan en Cuba, que empiece la función.
Y aún tuvo tiempo La Parrala de robar otra botella y volverse sombra a lo lejos con su amiga, mientras la miraba y sonreía nerviosamente, con la cara de quien acaba de destapar el regalo de su vida.
―Eres tremenda Lirio, ahora sé por qué viniste.
―A que ahora sí Trini, me invitas a un trago ―le dijo La Lirio mientras le golpeaba cómplice con el codo en las costillas.
Las risas se fueron apagando a medida que el fuego devoró el café por completo.

GALÁN DE NOCHE:

2010-01-07T13:04:00.000-08:00

Me llamó mi cuñada una mañana este verano. Quería hacerle un regalo a mi hermano por el día de su cumpleaños y había pensado que yo, a lo mejor, podía darle forma a algo que ella tenía en mente.
- De qué se trata -, le pregunté, mientras le pagaba el cazón al pescadero.
- Quiero regalarle un galán de noche.
- Y eso qué es, y disculpa mi ignorancia.
- Pues mira, sirve para ponerlo a los pies de la cama y a tu hermano le viene estupendo para no seguir dejando todo tirado cuando se desviste.
- Ah!, un desvestidor...
- Sí, es lo mismo -, añadió ella.
- Vale, yo creo que sí, déjame a ver si se me ocurre algo y te llamo cuando vaya a empezarlo -. El pescadero llevaba casi medio minuto esperando a darme las vueltas y me chistó levantando el mentón y alargando su mano con los cuatro cobres.
- Yo puedo ofrecerte unos 100 euros, ya sabes que no somos ricos -, dijo mi cuñada.
- Ehhhhh..., vale -, dije calculando muy por encima algo que todavía no sabía ni de qué se iba a componer. Total, era mi cuñada, y el regalo era para mi hermano, hubiéramos llegado a un acuerdo de todos modos, incluso aunque saliese perdiendo plata. La familia es así, incontestable.

Al mes y medio, entonces quince días pasados ya del cumpleaños de mi hermano, tenía terminada la pieza. El diseño era sencillo y lo concreté una mañana de esas de fogonazo, cuando tuve que saltar de la cama de mi amante para garabatear en un minúsculo papel un dibujito que yo sólo comprendía. Sería antropomórfico. El tronco sería una viga de pino de 7 x 7, de una remesa que me quedó de una obra que nunca llegué a realizar. Los brazos como perchas en cruz, utilizando unos viejos pies de lámpara en bronce que había visto en el rastro. El cuello y la cabeza lo formaba un viejo mástil de guitarra de juguete que encontré en la calle hace ya muchos años. La base sería de acero para sostener el peso e iría lacada en negro. Se la encargué a un herrero del polígono que hizo un trabajo magnífico con la soldadura. Por último, le pegué un trozo de fieltro a la base para evitar que el acero rozase el suelo. La pieza estaba armada por ensamblaje, de tal forma que podría desmontarse en un hipotético caso de mudanza o divorcio. Telefoneé a mi cuñada para contarle un poco el diseño y ella le concedió plena confianza a mi gusto.
- Perfecto, entonces, os lo llevo esta noche.

Tuvo éxito, había quedado un buen trabajo. Mi cuñada tan contenta. Mi hermano a la par.
- Parece una escultura -, me dijo.
- Lo es -, le respondí bromeando.
- En serio, va a ser una pena cuando la cubra toda de ropa y no se vea.
Entonces, lejos de ser un problema, aquella observación que mi hermano hacía a las puertas de su nueva propiedad, me hizo recordar una sentencia, de esas que gustan hacer a los teóricos. Aparecía en “El Retrato de Dorian Gray“, en el prefacio, donde Oscar Wilde enumera una serie principios que, supongo yo, componen su convicción estética. Decía así:

Todo arte es completamente inútil.

Me hizo gracia y le pedí a mi hermano que no se preocupase, que al fin y al cabo un galán de noche servía para eso.
- Un galán de qué -, preguntó.
- Un desvestidor.
- Ah -, asintió mirando sin mirarme.

LA EXQUISITEZ DE LO ESQUIVO:

2010-01-05T02:52:00.000-08:00

A veces pasa. Uno se prenda de un artista, lo vive intensamente, lo enmaraña de vivencias y acaba por convertirlo en la banda sonora de una parte de su vida. El tiempo pasa y el artista ya se fue, como antaño, con sus luces y acordes a cuestas. Uno piensa, muy de vez en cuando, el día en que vuelva a aparecer, a iluminar de nuevo nuestra vida, como dando por hecho que se tratase de una estación que de forma cíclica vuelve y vuelve cada vez. Sí, uno pone allí a los artistas, a la orilla del silencio, a merced de la sorpresa. Pero claro, la vida es una red de sucesos, no tan distinta a grandes rasgos para todos y puede suceder que el artista ya no vuelva nunca más. ¿Y por qué?, nos preguntaremos. Pues por la simple razón que mejor no pudo decir Rubén Blades: Yo soy el cantante, muy popular donde quiera, pero cuando el show se acaba, soy otro humano cualquiera. Y como tal, vive, sufre, ríe, se enferma y también se muere.

Pero esto uno ni lo piensa, nunca escucha al panameño cuando Lavoe lo entona. Cree que la música es algo sobrenatural, que hay que dejarse crepitar por ella desde dentro y que nos salgan llamas por todo el cuerpo. Y así fue que me pasó, cuando esta tarde, navegando por la red, me topé con la fatídica noticia que anunciaba el reciente fallecimiento de Lhasa de Sela. ¡Casi me atraganto!

El proceso de asimilación, esto es, de racionalización de una muerte así, es, al menos para mí, digna de todo un duelo. Del estupor paso a un sosiego turbio y no lo dudo ni un instante en descorchar esa botella de blanco que guardaba en la nevera para alguna ocasión especial que nunca parecía llegar. Al primer vaso, no puedo por menos que asaltar Youtube, en busca de a lo sumo diez canciones, como diez látigos, que me hagan revivir con toda su fuerza al artista. Entonces lloro, sí, lloro por Lhasa de Sela y por la ignorancia de un mundo que aún no sabe lo que está perdiendo. Me asaltan cavilaciones sobre la brutal belleza de algunas cosas, desmesurada al compararla con la fútil impronta que dejan en este mundo de logos y tendencias. Rabio, lanzo vino al suelo a la salud de los muertos y hasta maldigo al Rey del Pop, sólo por ser rey y robar contemplación al resto. Quien pudo verla, escucharla y sentirla a no mas de veinte metros, sabe que la muerte se equivoca por esta vez.

Como sucede siempre, el duelo va mermando, todo se seca al paso del tiempo y la clarividencia hace brotar ciertas ideas. Es por esto que consideré certero enunciar brevemente la vida y obra de esta artista, a la que tristemente el cáncer ha podido a la edad de 37 años, cuando aún tenía todo un camino artístico por recorrer.

LHASA DE SELA:

Itinerante como su linaje, no pudo ser de otra forma, creció una flor extraña que más temprano que tarde se marchitó dejando enrarecido el aire. Newyorquina de cuna, trilingüe y sensible, arranca a hablar cantando, trenzando ya desde el inicio varios estilos diferentes: klezmer, ranchera oscura, chanson, pop...

Desde Montreal concretará una primera entrega discográfica de la mano del productor canadiense Yves Desrosiers, a la que nombra La Llorona (1997), como la célebre cuita que inmortalizara Chavela Vargas, con la cual hace tambalear a gran parte de la crítica internacional. La duda es lanzada al aire, ¿cómo etiquetarla?

Con 700.000 copias vendidas y diversos premios recibidos tanto en Francia como en Canadá, pareciera que la carrera de esta artista fuera a consolidarse de un sólo golpe. Aunque lejos de suponer pura miga para la industria, su carrera adquiere un brillo intermitente, no fácil de digerir para estómagos presurosos.

Lo demuestra seis años más tarde con su segunda entrega, The Living Road (2003), donde hace gala de un inspirado eclecticismo tras el que se esconde un impulso puro y ajeno al despiece. Las tres lenguas en que canta (inglés, francés & español), se antagonizan al igual que los estilos, y de nuevo los juicios frágiles caerán en quiebra al intentar encasillarla. Exótica, sí, pero qué tamaña trascendencia abarca tal categoría que rebosa los límites del entendimiento.

Sin embargo este sesgo apátrida que la envuelve, la catapulta al mismo tiempo a formar parte del gusto del mundo, que la celebra por igual, de México a Alemania o de Canadá a Turquía. Numerosas son las películas, series o documentales que incluyen sus canciones a modo de colchón y numerosos también los artistas que piden que colabore con ellos. Quede como intento inesperado para los anales de la industria, su proclamación como “Mejor artista de las Américas“ en 2005 para los Worl Music Awards de la BBC.

Y de nuevo el silencio... Tiene que llegar el 2009 para que el trino vuelva a oírse. De nuevo un disco, el póstumo, titulado de forma homónima por si cabía un atisbo de despiste. Lhasa (2009), atesora como un reloj en sus entrañas, la mecánica del gusto exquisito y la autodeterminación. Son doce cortes de fresco diálogo entre la artista y sus músicos, una atmósfera que acoge en su seno la eternidad de los minutos. Enteramente en inglés, Lhasa oscila definitivamente a texturas que lindan con el folk y el blues norteamericano, aunque siempre manteniendo ese sello travestido que la hace única.

A lo largo de esta breve pero intensa discografía, uno puede hacerse a la idea del valor que atesora esta artista, ya sea a través de sus textos, donde las palabras bordan un encaje caprichoso de versos encorazonados, o de las producciones, que a base de sumar matices y capas, surgen como gasas que arropan el timbre cavernoso de su voz. Nada tienen sus oscuros que envidiar a Tindersticks o Tom Waits, o visto desde otro prisma, diríase que el alma de Violeta Parra despegó a la luna para volver de nuevo al canto con sed mundo, eso sí, con paso silente, que igual que vino ya se ha desvanecido.

Donde quiera que estés, Lhasa, gracias por lo que dejaste.

CAMILA MORENO. LA HONESTIDAD EN EL ARTE:

2009-11-14T00:00:00.000-08:00

Mujer, joven, soñadora, artista, combativa, chilena, cantante, visceral... Todo eso y más es Camila Moreno, una de las nuevas voces del panorama transandino. Con su primer disco “Almismotiempo“ (Sello Azul, 2009), viene para quedarse a vapulear nuestras vidas a golpe de canción.

A continuación les mostramos parte de la entrevista que muy amablemente nos concedió el pasado mes de Septiembre, donde podrán conocer un poco más de cerca a la persona y a la artista en cuestión.

Composición & estética:
Creo que como artista, algo que llama la atención en ti, son las diversas fuentes de donde partes para componer, así como una postura comprometida con diversos aspectos, que en cierta forma configuran tu estética

- A la hora de componer una canción, ¿tienes algún tipo de método o eres más bien anárquica en este proceso?

Sin método, como salga. A veces tiene que ver con la emoción que tenga, con una necesidad de sacar afuera. Como el ancla que te arranca a tierra porque tienes que volver, una urgencia casi desesperada. Un grito. Otras veces son más divagaciones , búsquedas de sonidos y balbuceos, otras son melodías que salen en la ducha o en caminatas, otras son lecturas, de otros o mías, trozos antiguos que junto y se hacen canción.

- He leído en otras entrevistas que valoras en gran medida la honestidad en el arte. Entonces, ¿cómo llega Camila Moreno de la vida a las canciones siguiendo este principio?

Buena pregunta. Cuando compongo siento que soy mas honesta que cuando dejo de auto censurarme. Cuando tengo cosas preconcebidas en la cabeza, la canción se tuerce y no sale. Para mi es mejor soltar. En la vida es igual, te entregas, con criterio, pero no puedes estar pensando o calculando, así las cosas se ponen tiesas y no fluyen. Si has encontrado algo verdadero en ti, eso se refleja en la canción, y se escucha, se siente... una profundidad, que tiene que ver con estar dispuesto a mostrarse y a mirar la realidad entera, aunque no se vea siempre, es una actitud.

- Qué papel juegan los viajes a la hora de escribir. ¿Buscas lugares concretos que te den ciertos estímulos o simplemente el hecho de viajar y tomar distancia te incita a la composición?

Sí, el hecho de viajar me incita a la composición. Los paisajes, las nuevas experiencias..., es el cambio lo que me gusta, la sorpresa implícita en cada viaje, el misterio, la realidad suele abrirse más en la cabeza.

- Es conocida la estrecha relación que tienes con tus instrumentos. Pancrasia, Princesa, Picaflor o Floridor son toda una familia ¿Qué lugar ocupa cada uno? ¿Tiene cada cual su propia canción?

La Pancrasia - yo le digo Pancra -, esa casi habla. Es mi regalona, es mi casa, me da emoción pensar en ella, ahorita la estoy mirando. Es la que tiene más años a mi lado y el sonido de una buena guerrera viajera, que se ha abierto, curado, rajado y vuelto a abrir. Es melodramática, como yo. Está hecha en Chile y eso se siente en su madera. Es mi refugio, ella me ayuda a encontrar el duende para cantar, y cuando viajamos le voy contando lo que pasa como si fuera mi diario, mi hermana, mi familia. Ella es adicta a viajar.
La Princesa es como una dama; con ella toco en vivo. De amor y odio es nuestra relación, la quiero cambiar pero no me deja. Me juega malos ratos con la afinación, pero ya le tengo demasiado cariño. Tengo que tratarla como se trata a una niña caprichosa. También es un lado de mi que me es mas difícil de llevar (risas) Ella es adicta a los escenarios.
El Floridor, mi acordeón, fue mi amante y compañero en Europa, allí aprendí a tocarlo, en mi pieza con un manual. Tuvimos un esplendor en la relación. Cuando volví a Chile lo usaba para tocar en Cuchara (grupo de fusión donde yo también cantaba), y con el grabé Antes Que. Cuando me salí de Cuchara se le rompió una tecla; estoy en deuda con el, aun no lo arreglo ¡y lo necesito!
El Picaflor me lo compré en mi último viaje a Bolivia. Era uno de los charangos mas baratos que encontré. Lo toqué mucho al principio, compuse algunas cosas y toque con él junto a Las Polleritas (grupo de cinco mujeres folclórico tradicional). Ahora con el disco no he podido tocar mucho con ellas, así que el picaflor está descansando.

- En tu búsqueda de la raíces a través de la música, ¿cuáles son los aspectos que rescatas del folklore mapuche? ¿Investigas otros folklores? ¿Cuáles te interesan ahora mismo?

Lo que me gusta de la música mapuche es el trance..., es algo que busco en todas las músicas. El kultrung es sanador y profundo. Cuando una mujer canta con él, para mi es conmovedor, se pueden escuchar a sus ancestros. Cuando eso ocurre, la realidad entera se vuelve algo muy precioso y sagrado, uno se da cuenta de cosas simples, como que tienes manos y estás respirando y sientes gratitud. Eso me pasa en general con todas las músicas de pueblos originarios; no tienen pretensión. Por lo general, aluden directamente a lo espiritual y eso me gusta.
No investigo el folklore. En este momento estoy aprendiendo a leer y escribir partituras, que es bastante distinto, otro lenguaje. Pero si me gusta escuchar folklore. Luzmila Carpio me ha sorprendido mucho y los cantos Belgas también.

- Como estudiante de música, ¿hacia qué horizontes artísticos se dirige hoy tu curiosidad? ¿Estás enganchada con algún género o intérprete?

Todo me produce una gran curiosidad!!!! Entre más aprendo, mas curiosa me siento. Se abren puertas y te das cuenta que cada vez el universo por aprender es más infinito, a veces abrumador.
No entiendo como hacer música electrónica, en algún momento quisiera aprender. No se como se toca el piano y necesito aprender eso con mas urgencia.
Ahora estoy escribiendo partituras para un cuarteto de maderas. Estoy muy sorprendida de las orquestas y los grandes compositores de música clásica. ¡Sus mentes son geniales! Me intrigan sus universos musicales, las melodías que están o estuvieron en sus cabezas, cómo las traducen al papel, es algo maravilloso. Estoy aprendiendo a conducir la armonía, y eso, ha cambiado mi forma de entender los sonidos. En el estudio estoy enganchada en lo clásico, en mi pieza siempre estoy enganchada a Bjork y Radiohead, no lo puedo evitar, aunque me entusiasma escuchar cosas nuevas en myspace, como Ximena Sariñana o Josefine Foster. Me gusta el genero de "poder femenino" en la música.

- Eres una mujer comprometida con tu género y lo demuestras en actitud. En relación al arte, ¿qué tiene por aportar la mujer en este siglo XXI?

(Risas) Las preguntas se encadenan con las respuestas y eso que no sabía lo que me ibas a preguntar. Qué bien.
Estoy muy contenta de escuchar a tanta mujer cantando. Desde chica me llamaron la atención las mujeres solistas como Tori Amos y Pj Harvey entre otras.
Ahora veo que en mi generación está lleno de mujeres con gran talento y sobre todo con mucho que decir. Tengo la sensación de un movimiento femenino en la música que me gusta mucho . Aquí en Chile hay muy buenas cantautoras. Natalia Molina, Juga di Prima, Airelavaleria, son ejemplos de esta fuerza que se está generando hace ya tiempo. Creo que aportamos visceralidad y vitalidad. Las mujeres, la mayoría, somos holísticas, podemos ver la vida más como una esfera que como una linea, eso hace que tengamos una importante responsabilidad con lo que estamos diciendo en las artes. Podemos ser un aporte o podemos seguir cagándola, eso depende de cada conciencia.

Panorama nacional:
En los últimos años, diversos cantautores están surgiendo en Chile, los cuales comparten una serie de afinidades musicales y poéticas.

- Los medios hablan últimamente del resurgimiento de una “nueva canción chilena“, con la cual se te ha relacionado. ¿Qué aspectos crees que la determinan? ¿Por qué crees que se ha producido esta vuelta a sonidos más cercanos a la tierra?

No se a que se refieren los medios con "nueva canción chilena", la verdad me aburre bastante el tema.
Se ha vuelta a sonidos mas cercanos a la tierra, ...mmmm, puede ser La verdad yo veo que todo esta muy mezclado y eso es lo que me parece interesante. Cada vez se hace más difícil encasillar en géneros, porque en una misma canción puedes tener metal y folklore, y eso es lo divertido. La idea es poder jugar siempre.
Tal vez acá en Chile haya una necesidad en todas las artes de poder encontrar un centro, acercarse al origen, buscar una identidad cultural que fue cortada de golpe por la dictadura. Tal vez se sienta la necesidad de volver al hogar. Yo la siento, como un llamado, igual de intenso al llamado a viajar.

- Y en general, como artista e intérprete, ¿cómo ves el panorama cultural en Chile actualmente? ¿Sientes que está adquiriendo una mayor difusión internacional?

No se como es afuera. Acá adentro la cosa está que arde.

Proyecto & disco:
Algo de actualidad. Lo que nos tiene pendientes.

- En un principio comienzas como solista, - guitarra de palo y voz -, pero actualmente te acompaña una banda. ¿Qué supone para tu proyecto el rodearte de otros músicos? ¿Es una propuesta sólo para el directo o también se puede escuchar en tu disco?

Siempre me imaginé mis canciones con arreglos, con más instrumentos. Me gusta la comunicación en la música, aunque soy muy mandona (risas).
En mi disco se pueden escuchar todos los arreglos que me imaginé para esas canciones. En vivo hacemos versiones y trabajamos más como una banda, por eso nos llamamos " Camila Moreno y Los Disfruto".

- ¿Quién conforma tu banda actualmente?

Amigos, chiripiolcas disfrutables

- He leído que una parte muy importante de tu oficio es el directo. Personalmente tuve la suerte de estar en uno de tus conciertos y doy fe de ello. ¿Dónde te gustaría tocar que aún no hayas hecho? ¿O para quién?

Me gustaría tocar en todas partes, me gustaría mucho viajar tocando con mis amigos, me gustaría tocar para los osos polares.

- ¿Podemos esperar en un futuro un espectáculo tuyo multidisciplinar (canción, danza, teatro) o prefieres mantener las disciplinas por separado?

Aja! vaya al lanzamiento de “Almismotiempo“ en vivo, completito con nuevas canciones, en Noviembre y podrá ver usted mismo si lleva o no lleva performace.

- Centrándome en tu primer disco, “Al mismo tiempo“, ¿puedes decirnos a qué suena?

Suena a un atardecer muy re lindo

- A diferencia de tus conciertos, ¿cuáles son las pretensiones que has tenido con él?

Que suene como me lo imaginé por primera vez y que a la vez tenga la flexibilidad de incorporar las ideas "mas pop" que tiene el productor. Eso ha sido un desafío para mi, al principio yo estaba muy recelosa, después me solté ¡y logramos un resultado que nos encanta a los dos!

Semáforo:
A fin de resumir tres coordenadas que digan de qué forma luce Camila Moreno.

- Una denuncia:
Nunca canté, ni cantare para Frei, ni para ningún otro político, porque no les creo nada.
- Una duda:
¿Que pasará cuando Michel Jackson se encuentre con los otros grande negros de la historia como Hendrix o Ray Charles en la muerte? ¿Qué caras pondrán todos?
- Un elogio:
Qué lindo que canta y baila Tom Yorke

FOTOGRAFIAS PINTADAS

2009-07-18T17:32:00.000-07:00

Se está celebrando en estos días la XXI Edición de PHOTOESPAÑA en Madrid. Ésta comenzó el pasado 3 de Junio y se extenderá hasta el 26 de Julio.

Desde que fuese creado en 1998 por la empresa de gestión cultural La Fábrica, este festival ha ido creciendo y conformándose en una suerte de foro internacional de fotografía, donde uno puede encontrar multitud de actividades interrelacionadas. Así, la organización, plantea por un lado una parte expositiva, donde colaboran los principales centros de arte y galerías de la ciudad, y por otro, un programa pedagógico compuesto de conferencias en torno al tema, clases maestras con reputados artistas, seminarios y convocatoria abierta de premios para todos los públicos.

En la Web (www.phedigital.com) se puede encontrar toda la información referente a las distintas actividades que se están desarrollando en la ciudad de Madrid. Además este año la edición cuenta con tres sedes más:

- Lisboa (www.museuberardo.com)
- Cuenca (Open PHoto)
- Alcalá de Henares (Campus PHE)

El tema central elegido este año por los organizadores gira en torno al universo de “lo cotidiano“, y entrando por estas lindes, como no íbamos a encontrarnos como cabeza de cartel, a uno de los grandes investigadores del arte de lo ordinario, entendido éste como la normalidad cotidiana que sucede cada día. Me estoy refiriendo al artista alemán Gerhard Richter, que presenta para esta edición sus fotografías pintadas hasta el 26 de Julio en la Fundación Telefónica de Madrid.

 
GERHARD RICHTER:
Ya de joven el señor Richter se negó a ir en busca de un arte puro en pos de una belleza más inmediata, la cotidiana. Por eso es que lleva ya más de cuarenta años desarrollando una intensa investigación plástica partiendo siempre de lo que más a mano tiene, sea este el paisaje, el entorno familiar que le rodea o el uso de fotos encontradas.

En esta muestra se han reunido más de 400 fotos que el artista ha ido seleccionando de su álbum familiar desde 1989 hasta hoy. El método que ha seguido para seleccionar las mismas, se basa en el criterio de que estas han perdido su potencial estético y no encajan por tanto en su álbum personal. Ante lo cual, estas imágenes son reinterpretadas mediante la añadidura de una nueva piel, consiguiendo así que adquieran un nuevo potencial.

Este proceso de suma de pieles, nos lleva directamente a dos de los pilares que sustentan la obra del artista alemán. Por un lado, la contraposición entre el figurativismo y la abstracción, y por otro, y de forma consecuente, la continua dicotomía entre fotografía y pintura. Son por tanto estos nuevos artefactos fruto de la unión de ambos universos plásticos, pues las fotografías son literalmente manchadas con los restos de pintura que Richter acumula en la paleta con la que pinta sus enormes cuadros.

Llama la atención la riqueza compositiva que el artista es capaz de arrancar a unas “fotos de aficionado”en tamaño estándar (10 cm x 15 cm). Y podría parecer que el azar es quien construye mediante manchas estas nuevas imágenes, pero al visionar todas en conjunto, uno se da cuenta de la exquisita elección cromática y plástica que Richter realiza con cada una.
También puede apreciarse el rigor con que éstas han sido ordenadas para su presentación, diferenciándose en mayor o menor medida bloques temáticos, como las series con paisajes, lugares concretos o personas, o bloques más técnicos, pues en función de lo que la imagen demande, la fotografía puede haber sido adherida a la pintura, arrastrada por ella, sumergida o espolvoreada con gotas de laca.

Así la intensidad estética de cada una va variando en función de los parámetros que el artista haya elegido para reinventarla. Por último dentro de este abanico resaltaría uno de los bloques o series que creo condensa la mayor intensidad expresiva del artista:

Es un conjunto de fotos donde Richter parece se ha percatado de la magnitud plástica que se crea entre lo etéreo de una imagen desenfocada y la solidez de la mancha de pintura sobre ella. Al admirar como la pintura se recorta corpórea, física, sobre lo que antes era la vaga y lejana silueta de una madre y un hijo, uno entiende que se encuentra ante el nacimiento de un nuevo artefacto artístico de naturaleza híbrida, producto de la certera superposición de dos planos tan dispares como son la pintura y la fotografía.

Merece la pena y mucho acercarse a ver, no sólo esta muestra del artista alemán, sino cualquier otra que realice, pues nos encontramos ante uno de los capitales del arte contemporáneo del s. XXI. Y a los que aún no hayan tenido la suerte de presenciarlo en directo, pueden visitar su página Web (www.gerhard-richter.com), aunque definitivamente, hay que verlo para creerlo.  

MERCANCIA:

2009-06-16T09:28:00.000-07:00

Hematoma pulmonar
lágrima destartalada
y la carne amoratada
me escapé del lupanar,
veinte años de mazmorra
chupando y pasando gorra,
porque ya no valgo un chavo
mi patrón me va a matar.

Me sacaron de mi casa
en un saco de patatas
mi mama tasó barata
mi tarifa virginal,
me metieron en un cajo
me mandaron pa Alemania,
si abres el pico te rajo
y te entierro en un solar.

Antes que me diera cuenta
ya estaba haciendo la calle,
con astucia pal detalle
me sacaba pa tabaco,
en el super de la esquina
me afanaba el maquillaje,
supersexy pal follaje
y a tener bien lleno el saco.

Hematoma pulmonar
lágrima destartalada
y la carne amoratada
me escapé del lupanar,
veinte años de mazmorra
chupando y pasando gorra,
porque ya no valgo un chavo
mi patrón me va a matar.

Terminaron los 80
y me trajeron pa Alicante,
a un motel de carretera
adosao a un restaurante,
camioneros, militares
malmaridos y feriantes,
todos pagaron barato
para sentirse elegantes.

Por manías del cliente
me la metieron a pelo,
alguno dejó el señuelo
y me tuve que aspirar,
pero la ruina me vino
de una forma silenciosa,
me pillé la peste rosa
y me lo tuve que callar.

Hematoma pulmonar
lágrima destartalada
y la carne amoratada
me escapé del lupanar,
veinte años de mazmorra
chupando y pasando gorra,
porque ya no valgo un chavo
mi patrón me va a matar.

KIKO VENENO: LECCION DE ACTITUD

2009-06-08T12:09:00.000-07:00

Kiko Veneno está de vuelta, y no de todo, sino con todo lo que implica. El catalán más fino no firmaba nada en solitario desde el 2005. Hace ya tres años que se juntó con la aristocracia de la rumba quinqui para montar casi de forma improvisada el combo G5. Con ello nos demostró, no sólo que se mantiene permeable a las nuevas generaciones, sino que la garra sureña sigue teniendo filo. Desde entonces, poco más se había sabido de él.
Fue a través su web: www.kikoveneno.net, que nos fuimos enterando de que estaba preparando nuevos temas. Comenzó a colgarlos en la red sin darlos por cerrados, abrió un espacio donde poder mandarle letras. Hasta el diseño de la cartelería quedaba abierto a colaboración. ¿Qué pasaba? ¿Andaba falto de ideas? ¿Habría entrado en crisis? No exactamente. Lo que sucede es que el genio del pelo blanco anda de nuevo haciendo de las suyas, y este giro a la creación participativa, a la canción como objeto dinámico, no es más que un nuevo experimento con el que nos deleita. Y por fin parece que se decidió a salir del laboratorio, pues el pasado 23 de Mayo se presentó en directo en la sala Joy Eslava de Madrid. La siguiente parada es Morón (Sevilla), pero esa ya es otra historia...

EL EXPERIMENTO

Y ahora os dejo con el maestro. Alex Ferreira se rendía así ante lo inevitable. Su actuación como telonero no dejó indiferente, aunque se vio por fuerza eclipsada ante lo que se venía. La fórmula folk, que tantas páginas llena hoy los medios nacionales, se quedó en mera anécdota. Lo de Kiko Veneno es algo mucho más serio. Y no por veteranía, sino por riesgo y por rigor. No hace falta recordar que hace tres décadas puso en jaque al flamenco junto a los hermanos Amador (“Veneno“, 1977), hace dos demostró que el pop puede sonar también ibérico (“Seré mecánico por ti“, 1984) y hace ya diecisiete años que nos regaló una lista de himnos sureños que quién no ha cantado alguna vez acompañando a una guitarra (“Échate un cantecito“, 1992).

Pisó humilde el escenario, sin besamanos y empezó por lo más nuevo. Tocó sus doce temas, uno detrás de otro, sin más fisura que algún baile que se echó junto al genial bufón Tomasito. Parecía que tuviera prisa por probar el nuevo material, pero esto no impidió que sobre el escenario se instalara una alegría jaranera, la cual no tardó en contagiar a los oyentes, que lanzaban elogios desde el foso. Kiko, con la ironía feliz que lo caracteriza, fue regalando sus coplas y demostrando que aún mantiene el verbo fresco. El amor y la crisis caminaron de la mano bajo un claro mensaje que quiso compartir con los allí reunidos: en estos tiempos difíciles, regalémonos cariño.

Con todo, un denominador común sí que quedó claro la noche del 23. Los que allí estuvimos, pudimos apreciar una vuelta clara a un sonido más rockero. Si bien el catalán nunca ha dejado de navegar por los meandros del blues para atracar en la playas del flamenco, esta vez, la propuesta en directo, - respaldada con gran gusto por La Banda del Retumbe -, y las constantes alusiones a figuras como Leonard Cohen, Beatles o los Stones, dieron testimonio de por donde anda hoy el maestro. Y es que no hay olvidar - ya lo dice su guitarrista Raúl - que estamos ante el Rolling del flamenco.

Kiko es de esos genios que perduran semiescodidos. Medio leyenda, medio cuerpo revolucionante. Sobrevivió a sus inventos a base de buenos pasos. Se mantuvo fiel a sí mismo y peleó con quien hiciera falta. Apadrinó a los de su especie y salió a tocar con ellos como uno más. Antagonista fiel, suele prescindir de poses y crea desde dentro, haciendo que el arte crezca, sin tener por qué ir necesariamente precedido por un nombre. Kiko no vende remedios, es el veneno que un día infectó el flamenco a golpe de rock n´roll y aún hoy seguimos padeciendo los efectos secundarios. Podría decirse que ante todo, la suya es una lección de actitud, la de un corredor de fondo, sin más meta que seguir buscando lo que alguna vez intuyó.

Es por esto que no hay que alarmarse si los nuevos temas no acabaron de pesar lo que pesan sus himnos. Ni siquiera son definitivos, sino parte de un proceso creativo que el maestro ha preferido compartir y probar lanzándolos al aire. Antes de grabar, mejor rodar, y en este tiempo crítico, para qué seguir colgando maquetas en el myspace, con lo bien que se prueba en directo y ver cómo el vulgo reacciona ante los nuevos experimentos.

Aun así, fue inevitable que el público no pensara en irse a casa sin antes haber tarareado a gritos alguno de los temas que todos esperábamos. Kiko accedió gustoso a un bis de antología. La veda se abrió con “Joselito“ y acabó con el que ya por fuerza nos pertenece a todos, el inmortal “Volando voy“, que en su día popularizara Camarón de la Isla.

El experimento fue probado. El resultado es aún incierto. Habrá que esperar a ver cómo se concreta. Lo que sí queda claro, es que Kiko Veneno sigue en pie y eso es un tesoro a conservar dentro de la música popular del s. XXI.

MUCHO OJO CON LA MALA:

2009-05-15T04:06:00.000-07:00

Fue Sol Lewitt quien alguna vez dijo que, el artista que se queda haciendo lo que mejor sabe, se vuelve a la larga relamido, y por tanto, su arte termina perdiendo interés. No creo que La Mala Rodriguez haya leído a uno de los célebres teóricos del arte conceptual, aunque nunca se sabe. De lo que sí estoy seguro es de su olfato de perra. Lo demuestra con hechos en esta su nueva propuesta, “Ojo con la Mala“, creada junto al Taller de Musics de Barcelona: una revisión de su repertorio arreglado para la ocasión en clave de jazz. Y la verdad, no es nada nuevo que el rap se alíe con instrumentos si echamos una mirada al panorama internacional. Gente como The Roots o Guru ya demostraron que la ecuación funciona. Ahora, si tenemos en cuenta que la escena hip hop en España es aún bastante joven, lo nuevo de La Mala, se convierte en vanguardia y sienta un precedente incuestionable dentro del género.

TIENE LO QUE TÚ QUIERAS:

De tan chula, sexy; de tan diva, magnética; y es que la Mala Rodríguez no se anda con rodeos, va directa al grano y lo sabe: tiene lo que queremos. Lo demostró el pasado Martes 12 en un contexto poco habitual, el Teatro Español de Madrid, acompañada de una bigband. Fue la encargada de inaugurar el ciclo “Las Noches del Español“, que traerá durante el mes de Mayo diversos artistas nacionales e internacionales.

Pisó las tablas con retraso y dio razones: yo no trabajo tan temprano. Previamente el escenario había sido templado por la banda que la acompaña en esta nueva gira. A un lado un set de platos, teclas, guitarra, bajo, batería y coros. Al otro, la sección de vientos de la Original Jazz Orquesta del Taller de Músics de Barcelona. Tras un primer guiño instrumental a The Commodores, La Mala prendió a voz en grito con uno de sus hits, “Tengo un trato“. Los allí reunidos no quedamos indiferentes al primer contacto, los arreglos para bigband firmados por Refree, confirmaban la sospecha de que estábamos por presenciar algo diferente. Digamos que la expectación podía palparse en las plateas.

Vestida de negro, tacones y claveles rojos en el pelo, la rapera dejó claro en un principio de donde viene, y sin más, echó a un lado el pie de micro de una patada y empezó a moverse al uso por el escenario. Los temas se fueron sucediendo a un ritmo vertiginoso, ella, clavada al tempo y la banda, dibujando un halo de texturas funk que bien podrían recordar a las orquestaciones de Lalo Schifrin. Si bien es cierto que la fórmula resultaba certera, hay que decir que por momentos la voz de La Mala quedó engullida por la fuerza de los metales. Sin embargo, en las partes más atenuadas, el rapeo áspero de la sevillana irrumpía como un rayo de cemento en el pentagrama.

Llegó el turno del “Toca toca“ y en otro arranque de chulería, La Mala se plantó y paró el tema por la mitad. No me gusta la actitud, inquirió a los espectadores, tenéis que gritar conmigo. Vuelta a empezar y la sala con diez grados de más. Coros, palmas, la banda como un trueno y ella sin batuta profanando el teatro a fuerza de masa. Hasta el técnico de luces debió de contagiarse, porque en un momento de euforia, se prendió de forma intermitente la araña que colgaba del techo.

Con el público en el bolsillo siguió revisando su repertorio sin perder un ápice de fuerza. Acostumbrados al pobre planteamiento escénico de los conciertos de rap, el show de la Mala despegaba como un cohete, y eso, que la rapera no es ningún histrión. Aun así, encontró su punto en una mezcla de complicidad con los músicos y sensualidad soberbia hacia el espectador. El dinamismo de la banda, algún toque de humor y unas buenas proyecciones hicieron el resto.

Fue con su controvertido himno marginal “La niña“, que el fantasma de Las Grecas sobrevoló nuestras cabezas y nos transportó por un momento tres décadas atrás, cuando los nuevos caminos del flamenco se encontraron con el soulfunk, y dieron lugar al irrepetible “sonido cañoroto“. Con esto, La Mala demostró que es capaz de tomar el testigo en el camino que otros abrieran antes.

El concierto llegó a su fin de forma apresurada. Parecía una broma, lo cerró con “Yo marco el minuto“. La sensación sabía a poco y el público no quiso rendirse tan pronto. El bis se hizo esperar pero sin duda mereció la pena. La Mala salió únicamente acompañada por Refree - su mano derecha en este nuevo proyecto -, quien comenzó a tocar una suave melodía al piano. El momento pintaba más bien íntimo, pero ella, eléctrica como siempre, no pudo evitar levantarse del asiento para rimar sus versos. Cabe señalar este tema, pues lejos de volver al rap, la sevillana declamó dos largas estrofas intercaladas por un estribillo que más bien era un grito del alma. Y si el género pudo ampliarse aun más esa noche fue en este giro de estilo que nos dejó a todos un tanto despistados. Sin embargo, recuperando amarras, la banda se fue sumando por goteo y La Mala, culminó como mejor sabe, con el siempre grande “Tengo lo que tú quieres“.

Después de esta experiencia, sólo cabe esperar que, al modo en como lo hizo Juan Perro, La Mala Rodríguez sepa fraguar su talento con el del Taller de Musics, y podamos por fin los oyentes disfrutar este acierto en formato disco.

LA “NUEVA“ CANCION CHILENA:

2009-05-08T04:51:00.000-07:00

Algo se está despertando en Chile. En la calle y por los bares de Bellavista o de Cumming se habla de una nueva ola de cantautores. Los fantasmas de la Parra y de Victor Jara se invocan en las voces de una nueva generación de artistas que ha hecho del estrabismo su bandera. Folk-punk, pop-folk o dirty trova, son algunas de las etiquetas que ya circulan por los medios para dar molde a un hecho; y es que la canción chilena parece estar de nuevo desperezándose. Nombres como el de Camila Moreno, Natalia Molina o Chinoy son hoy cada vez más referidos entre el público, y lo que sorprende es que ninguno de estos artistas cuenta con disco en su haber hasta la fecha. Eso mismo debió de llamar la atención del también joven director de cine Andres Wood, quien para su última película, “La buena vida”, pidió la colaboración de Chinoy para el tema principal de la banda sonora. El siguiente artículo trata sobre la trayectoria de este joven y ya mitificado cantautor, símbolo indiscutible del cambio que se impone.

CHINOY: UN CUERPO DIVERGENTE
Nacido en San Antonio en la década de los ochenta. Criado - según cuenta – en los cerros, “entre pichangas y peleas“, aprendió pronto de cómo viene la vida en la calle. Probablemente aprendió a cantar escuchando a las gaviotas, alguna de esas mañanas que escapaba de la escuela, a columpiar sus ojos frente al mar. Pero no fue hasta la adolescencia que bajó rodando al puerto, al encuentro del hampa orillera, y allí, carne de muelle, debe ser donde asumió los voltios de su generación.
Desde bien chico había querido tocar en algún grupo y aunque fuera un hijo de la trova, llegó por década, más rápido a la escena punk. De grupos como la Polla Records, Los Ramones, Sex Pistols o Fanáticos aprendió la actitud que ha hecho de hoy lo que es, un sueño hecho de pasos, flaco y divergente.
Tras montar su primera banda punkera en San Antonio, Don Nadie, con la cual llegó a grabar una maqueta, cruza la cordillera y llega a Bahía Blanca, donde cumplirá una primera etapa argentina, tocando en la banda de metal, Diadema. Corría el año 2000. Tras regresar de nuevo a San Antonio para dedicarse a la pintura, comienza a darle forma a su faceta acústica. En este periodo coincide con la banda Loquero, quienes impresionados por su garra sobre el escenario lo invitan a La Plata. Allí conoce a los Naisser, a los que se unirá durante un tiempo. Es en esta segunda etapa argentina donde Chinoy perfila su lado solista y empieza a ofrecer algunas actuaciones como tal. Ya han pasado siete años y lo que sigue es lo que hoy nos encontramos, el regreso de nuevo a Chile, pero con un cambio de puerto, el suyo natal por el de Valparaíso. Esta vez Chinoy emprende definitivamente camino solo, guitarra al hombro y la poesía en los pulmones. La rabia adolescente se integra como un jirón de historia en el cuerpo del ahora cantautor. La vuelta a su raíz es un hecho no exento de matices. La herencia trovera aflora como un delgado tallo entre cascotes y salitre. Trova & punk, así es como gritan hoy los hijos de la tierra.
Dice que llegó a Valpo buscando el desorden que lo agitara. ¡Y sí lo hizo! Enseguida conecta con la bohemia porteña y comienza a tocar por bares para ganarse el pan. No tarda tiempo en convertirse en el rumor que transita las callejas, pero él, fiel a sí mismo, continúa inalterable, siempre tras el brinco de algún verso o el gas esquivo de alguna melodía. Chinoy deambula, cabizbajo, crece y llega a la obra por la intuición del vago. Se habla de que ostenta más de cien composiciones. El rumor llega a Santiago. Grandes como Redolés o Manuel García lo reivindican e invitan a sus directos. Telonea a Pedro Aznar y es invitado a la fiesta de los “Cien años de Allende“, donde actúa en el estadio Víctor Jara ante miles de personas, sin tener aun ningún trabajo firmado. Definitivamente, ha nacido un mito, el mito Chinoy.
Verlo actuar es sentir una descarga. Sólo en los primeros acordes uno siente el voltaje que se le viene. El rasgueo feroz de su guitarra calienta el ambiente y cuando la voz por fin se hace para desgranar los versos, la experiencia alcanza una mística increíble. El público se arroja, como él, a un trance que podría durar horas. Su poesía, hecha de exquisitos símbolos, narra la vida desde un prisma iluminado. Su voz delgada, como un trino, se hace textura inflamada que prende a coro en cada estribillo. Chinoy es el mismo en cada pausa, parco y tímido, pero al arrancar el grito, el misterio se desdobla e inunda la sala como un océano.
Tras algún intento errado por entrar a grabar, parece que por fin en 2008 se anima a meterse en los estudios Huevo Records, de la mano del productor chileno Mowat. La dupla está hecha y ambos concretan actualmente el que será el disco debut de Chinoy, “Que salgan los dragones“(Quemasucabeza). Con un alto índice de misterio al respecto, se puede leer en alguna declaración del productor que el trabajo se está realizando entre Chile y Alemania, país donde reside éste último. También se nos informa de un segundo productor en discordia, Zarrata, quien además se encarga de la parte ejecutiva.
Por el momento ya se puede escuchar el primer single de adelanto, “Klara“, dentro del sitio oficial del artista: www.myspace.com/chinoysite, el cual lleva registradas hasta la fecha más de 300.000 visitas. Parece que la red se ha convertido en la principal plataforma de promoción de este joven cantautor. Cabe señalar que andan circulando ya varias recopilaciones de sus temas registrados de directos y radios, los cuales pueden descargarse de manera gratuita desde el blog: www.laultimapapita.blogspot.com. Pero ojo, Mowat sale al paso y aclara que el nuevo material poco tiene que ver con lo escuchado anteriormente. Así es que sin más, tendremos que esperar a ver con qué nueva textura nos sorprende Chinoy, y si ésta cumple definitivamente nuestras expectativas.

RECETA #1: METAVACACIONES AL PERU*

2009-03-11T16:54:00.000-07:00

• 2000 km en auto desde Santiago (2 días)

• Multa de tráfico por falta de licencia: 100.000 CLP (III Región)

• 600 km de desierto (amanecer si es posible escuchando a Tinariwen)

• 1 reguero de animitas (rézales pa no quedarte sin bencina)

• 2 o 3 salitreras (preferiblemente escuchando a Quilapayún)

• Chequeo en Tacna (frontera política)

• 12 horas de autobús (compañía San Luis)

• El microcártel del Cusco (Doña Inés lleva el mando)

• 3 redadas policiales (una de ellas grabada en video)

• Desayuno en Puno: pollo frito + Kola Escocesa + mate de coca

• 8 horas de autobús por ceja de selva (2 choclos con queso)

• 2 noches en el Cusco

• 20 o 30 mercados artesanales aprox. (sólo si va con hembra)

• 1 menú del día: cuy al horno + chicha morada

• 1 brichero x noche (preguntar por marihuana o cualquier otra sustancia)

• Europcar (Toyota Hilux: 80$ día)

• Nevado Verónica (5.682 msnm)

• 7 horas de pista de tierra

• Santa Teresa (1 noche)

• 1 café en la hidroeléctrica (6 am)

• 20 minutos de tren

• Subida a Machupichu (1 hora andando. Humedad: 90%)

• 4 horas de ruinas (extra: bebé llama vs. cóndor hambriento)

• 1 noche en Aguas Calientes

• 2 horas a pie por vía férrea con lluvia (Aguas Calientes - Santa Teresa)

• 2 horas de termas (preferiblemente al atardecer)

• 1 vuelta de vértigo: noche + lluvia + niebla + 5.682 msnm

• 1 noche en Urubamba (preferiblemente en barracón)

• 20 horas de carretera (compañía Cruz del Sur: bingo incluído)

• 1 noche en Arica (marihuana + Tecate)

• 2 noches en Iquique (camping con piscina)

• 1400 km en auto (1 día)

• Aduana fiscal (sin resguardo compulsado!!)

• 1 noche en Quilimarí

• 2 platos de porotos verdes (con Ají de Color)

• 400 km en auto a Santiago (4 horas)

*Los ingredientes son voluntarios.
*Los tiempos de cocción son aproximativos.

RETROVISOR PORTEÑO

2009-01-27T13:43:00.000-08:00

Tu piel de pileta, bañada de luna,
perla del Plata sobre la azotea.

Aquella noche, en la cubierta de un motel cochambre de la calle Paraguay, te sacaste el suéter y me dijiste, ven. Parecía un bolero pero más lumpen. Parecía una cumbia pero más cursi. Asistí sumiso al encuentro de tus tetas, tomé en mi mano aquellas dos paltas y te crucé el cuello a punta de lengua en carne viva. Dijiste, ay, al tiempo que levantabas la cola para posarla contra el muro del edificio. Dijiste, daale, cuando te mordí la cara y exprimí mi pecho contra el tuyo. De manera sabia, recordaste entonces una vieja lección de conducta: te subiste la pollera por encima del ombligo y retiraste a un lado la tanga... Tu mano llevo a la mía como quiso. Alcancé primero el dorso de tus muslos, los sentí fríos e incendiados al mismo tiempo, como el instante antes de que raye el sol por la mañana. Cuando llegué a tus labios y encontré una fragua palpitando adentro, entonces sentí, que ahí sí, amanecías radiante. Fue con mis yemas que busqué tus timbres más salvajes. Mi querido y frágil instrumento. Tu trino se volvió aullido cuando empecé a estrellarte, bien amarrado el culo, contra mi más dulce aguijón. Entonces me dijiste, cogeme, y lo dijiste únicamente con los ojos, como quien pide comida desde una jaula, roto ya el aliento en la demora. La pura sangre me atropelló por los talones y de una te hicé sobre mis caderas. Con una mano te tuve - churrasco encaramado -, con la otra, pelé el cuchillo. La noche se retorcía y la luna se derramó cuando embestí tu cuerpo como un oso.

Sonaba tu espalda contra el muro sin enfoscar,
como suena el fósforo que guarda en su frontal la llama.
Sonaban obscenas nuestras bocas,
de palabra y beso fácil,
de estertores Hi-Fi, serie XXX.
Sonábamos carne, hueso, piel, chof-chof,
máquina voraz obsesionada.
Hasta el deseo sonaba; sì,
hasta-el-deseo-sonaba.

Entonces, ocurrió algo...
El barrio, desvelado, se fue llenando de a poco de sombras, ojos, toses y figuras, conformando una turba inquietante a nuestro al rededor. Sin duda, era el pueblo quien se asomaba a nuestro incendio, y como tal, no tardó en reclamar su derecho a cernirse en forma coral sobre nosotros.
En los edificios colindantes prendieron algunas ventanas. Algunos vecinos simplemente miraban sorprendidos, otros sin embargo fueron más allá.

Maruja 1: (Obviamente, de rulos y batín) Delia!! Asomate. Mirá el gallinero que se ha formado donde el hotel.

Maruja 2: (También de rulos y camisón, se sacaba las legañas) Virgen Santa. Satanás. Salgan de ahí par de chanchos!!

Maruja 1: Eso. Si no tienen plata pa un telo, entonces ni se toquen. Anormales!!

Maruja 2: (Prendió una escoba y la blandió en el aire) Salgan de ahí o llamo a la policía!!

Marica 1: (En el balcón. Vestía remera de flores anudada en el ombligo y unas mayas de de tactel amarillas) Dele, llame ya, pelleja aburrida! Qué pasa vieja, que terminó su teleserie y no encuentra el tubo de clonazepam?

Maruja 2: Vos callate puto, que si fuera por mi marido, te iban a meter la picana por el culo.

Maruja 1: Delia, por Dios, no empecés con esa historia otra vez

Marica 1: Bruja, enana fachista!!

Marica 2: (Tarareaba una canción de George Michael mientras batía palmas de forma bastante cómica) Uuuu!! Nenitoooo, ese culito blanco vale fortuna en Pueyrredón. Dejá a esa pendeja y venite con mami, que yo sí sé volar.

Marica 1: Guacha, vos siempres estás igual. Dejalos que garchen tranquilos. No ves que hace una expléndida noche de verano?

Excombatiente de las Malvinas: (Apareció en silencio, observó el panorama y volvió a desaparecer)

Maruja 1: Delia, llamá a la policia que este escándalo no se puede consentir. No son horas, ni formas. Pues menuda juventud; estos son peores que los floguer del Abasto.

Cumbio: (Mientras nos sacaba fotos) Que sabrás vos mucama del infierno. Clikc! click!

Maruja 2: Ahora mismo. Ahora mismo llamo y van a ver estos chorros. (Volvió a blandir su escoba y desapareció)

Marica 1: Ándese a la concha de su madre!!

Excombatiente de las Malvinas: (Apareció de nuevo en silencio con una Browning 9mm en la mano y apuntó a los dos maricas)

Marica 2: (Levantó las manos. Los ojos se le empañaron de impotencia) Estás loco?! Asesino!!

Marica 1: (Tomó por el brazo a Marica 2 y corrió las cortinas) Vení acá mi cerbatilla, no te acongojés. Dejá que este país de mierda implosione por sí solo. Yo te hago cucharita pa que vos te olvides de todo..

Excombatiente de las Malvinas: (Al ver que las maricas se retiraron, nos apuntó a nosotros) Puta che, los voy a freir..

Este foro vecinal nos hacía gracia, la verdad, de hecho, hasta seguíamos dàndole, pero morir allá, en cueros, tan lejos de casa, no era lo que màs me apetecìa. Así que, como mejor pudimos, intentamos vestirnos y ponernos a salvo. Lo que pasó es que el ex-combatiente se había propuesto probar puntería vaciando todo el cargador y nos tenía en pelotas por la azotea, bailando como dos liebres jabonosas.
Uno de los tiros rebotó en un depósito de agua, cruzó la calle cual tero de plata y aterrizó en la rueda delantera del micro de la línea 153, que en ese momento hacía su ruta nocturna.

Colectivero 1: Araca! Reventó la goma (Dio un frenazo y estacionó el micro en un vado) Pero qué mierdas está pasando?

Colectivero 2: (Alarmado, estacionó detrás al toque) Maestro, mire allá arriba esos dos pendejos.

Colectivero 1: Hay que joderse..

Colectivero 2: (Mientras tocaba bocina) Che mamá, menea tu cola superpoderosa!!

Vieja: ( - Resulta que es la misma que me dio el castañazo -. Se Bajó indignada del micro y se ajustó los lentes) Ay virgencita, arrancame los ojos. Atorrantes!! Atorrantes!! Quién los crió!?

La vieja saltó a la calle y detuvo como pudo a un auto de policía. Uno de los agentes se paró impecable a atenderla. Entonces, tratando de explicarse entre balbuceos, la vieja rompió a llorar sobre su pecho de varón.

Vieja: No puedo más hijito. Yo pago mis impuestos. Pago mis servicios. No le debo nada a nadie. Pero con esto no puedo.

Agente 1: No se preocupe señora, aquí estoy yo para ayudarla.

Borracho: Aguante Boca!!

Agente 2: (Nos alumbraba con una linterna de largo alcance) Atención, les habla la policía!! Depositen sus armas en el piso y levanten las manos.

Cartonero 1: Perla del Plata!! Venite con papá a chupar a la bailanta!!

Florista: (Salió de su puesto ante tal alboroto. Su pekinés no paraba de ladrar. Al ver la estampa, romántico como él era, tomó un ramo de rosas y empezó a lanzárnoslas. En la radio sonaba un tema de La Mona. El florista subió al diez el volumen) Que viva el amor!! Ídolos!! Que viva la raza!!

Cartonero 2: Beso a beso, me enamore de ti..

Agente 1: Che viejo, dejá de tirar flores que mire como está dejando ese balcón, que parece un huerto.

Florista: Callaaate flor de navo.

Del balcón del segundo piso de nuestro edificio, salió una viuda despeinada y bostezando.

Viuda: Qué quilombo es este.

El florista en una de esas, va y le clava una rosa en el pelo a modo de pica. La risa fue un estallido. Ni el agente impecable pudo contenerse. La vieja lloraba)

Viuda: Pero Don Claudio, qué descaro.

Forista: Que viva el amor señora Almada!!

Agente 2: Repito. Depositen las armas en el piso y pongan las manos sobre la cabeza!!

Ex-combatiente de las Malvinas: (Al ver la ineficacia del agente, volvió a apuntarnos, esta vez con un rifle de repetición. Disparó y por suerte falló de nuevo. Refunfuñando) Conchae su madre, esto en la guerra no pasaba.

Los agentes le pidieron al caballero que por favor se calmara y les dejara a ellos realizar su trabajo. El ex-combatiente de las Malvinas se largó a gritar a los agentes, los acusó de zonzos, de traidores a la patria, acusó a la patria de olvidar a sus hijos, se cagó cien veces en el señor K, amenazó con pegarse un tiro...
Tal era el clamor, que hasta los muertos despertaron aquella noche. Entonces, de la nada y flotando, apareció volando el Zorzal y así canturreaba:

...vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo todos manoseaos.

El resto fue de esperar: El vigilante del cementerio de Chacarita, que venía muchas cuadras corriendo tras Don Carlos, sufrió un infarto. Llegó la ambulancia. Llegaron más agentes. Llegó el hijo del vigilante, un patovica de un club de Puerto Madero, que ante la muerte de su padre, se llenó de rabia y quiso subir a rematar al Zorzal. Los agentes se lo impidieron, obvio, alegando que era patrimonio histórico de la ciudad, y entonces fui yo el segundo blanco de su ira, y juró que me seguiría hasta España para matarme y hacerme trocitos, que luego vendería a los chinos de la Gran Vía. Y a ti, Perla del Plata, te juró cosas tan feas que no quiero ni recordarlas.

Cuando varios agentes más subían hasta la azotea para detenernos y llevarnos presos al fin del mundo, apareció a lo lejos el helicóptero de Crónica TV. Entonces me acordé del episodio del Malevo Ferreyra y la ubicuidad de la que esta gente hacía gala. Cuando la periodista me lanzó el micrófono y me preguntó qué era lo que estaba ocurriendo, le respondí - pensando en un buen titular -: Es sólo una noche de sexo.
Después, me cayó una trompada por la espalda - no sé si tuya, nenita, o de algún jodido agente -, pero perdí el sentido y me desplomé, las palmas tiesas aún con la forma de tus tetas y los calzones resbalándome hasta los tobillos.

COMPRIMIDO PORTEÑO*

2009-01-06T17:01:00.000-08:00

Se tintan las lunas de oscuro resabio,
se vive el aguante tan vivo en la sangre,
se pide permiso pa entrar de primeras,
se toman los parques sin edad concreta,
se pide comida será por costumbre,
se garcha en el telo, consenso de todos,
se muere en la cancha y es de ley cantarlo,
se toma la copa de fernet con coca,
se escucha la cumbia de los negros chorros,
se viaja en el subte, en el taxi, en el bondi,
se jala la merca en pala y por pases,
se apaña la vida sin pedir permiso,
se le quiere al barrio porque significa,
se devora carne y es común "asarla",
se garca al descuido por donde no abunda,
se luquea el cheto si sale de joda,
se contagia el miedo y por ahí se nota,
se comen facturas de grasa y manteca,
se chamulla tanto que la fe se vende,
se adora al Pelusa con punto y aparte,
se justifica el mate en cualquier momento,
se vive en la crisis pagando recibo,
se cruza a lo loco por ritmo y descaro,
se evita el Once por regla a diario,
se jura posta buscando el acuerdo,
se grita la concha de tu puta madre...

Me comió la fiaca sin saber por dónde.

*Dosis en adultos: Una lectura cada ocho horas / Dosis en niños: No recomendada

Elogio de las esquinas:

2008-12-12T16:05:00.000-08:00

En la librería Prometeo (Honduras y Gurruchaga) encontré un pequeño libro que lo ilustra de manera más bien sencilla; en tan sólo 24 fotos, tomadas a una por hora desde un punto fijo, se observa como la ciudad se va llenando como un cauce por un día, para morir en cauce seco por la noche: una lengua de autos, señores y señoras, monos, culebras y guepardos, que literalmente barre la vereda, sin piedad con la pausa pero con mucho ritmo.

Ahora bien, si tenemos en cuenta que la secuencia está tomada en la intersección entre dos calles, a duras penas podremos hacernos a la idea de una panavisión que contenga todos los cruces de la ciudad. Si el hecho reducido a un punto semeja un cauce, multiplicando el resto de puntos, obtenemos una plaga oceánica crepitante. Si la vista es aérea, - tal cual fue tomada la secuencia -, podría parecer que se trata de un hormiguero. Pero si el hecho se convierte en experiencia, a pie de calle, en calidad de forastero, entonces lo que pasa es que uno se encuentra de repente absorbido por una inundación, que lo arrastra sin más, a puntos insospechados.

Buenos Aires te anega, pero no me rendí a la primera. Paré este cuerpo a mitad de calzada y blandiendo en la mano mi carnet de urbanita a modo de emblema - yo soy como ustedes!! -, grité; por poco me afeita un auto las gambas, además de regalarme un bonito himno. - Hijo de mil putas, plantá la banderita en la concha de tu madre!! -. Turbado, busqué respuesta en la ternura materna, detuve a una vieja, ni lo pensé. Agarré su brazo y le increpé suplicante - yo soy como ustedes -. Creo que da igual la frase que en ese momento emitas, la reacción es propia del manual geriátrico de autodefensa:

1º Si un desconocido le da el alto en la vía pública, apriete el bolso contra su axila, es probable que quieran robarle.
2º Asegúrese de que no es un familiar quien se dirige a usted, ni un agente, ni un cura.
3º Grite con fuerza para que le oigan.

- Atorrante, esto es atorrante!! -, me bufó la bestia, mientras me plantaba un castañazo en todo el melón. Y en realidad pienso que razón no le faltaba, vivimos en y por la neura, pero aquella vez yo era sólo una víctima pidiendo clemencia y sintonía.

Como una flor de plácton deambulé embebido por Scalabrini Ortiz; aún recuerdo la incógnita: Qué medirá más, Paraguay o su calle homónima (en este continente uno aprende a desconfiar de las obviedades)
Deben ser los primeros síntomas del naúfrago, pero todo comenzó a parecerme indiferente. Masa, materia, bloque intransitable. Quería llegar a casa y sestear. El calor era un grito, el sudor un llanto, la orientación un espejismo.
Le recé a mi patrón, en bajito, con la fe de los pájaros, a ver si él era capaz de sacarme del desierto: San Arrojao de Bruces, tú que supiste jugarte el tipo y sacar tajada en cada mano, ayuda a éste tu joven acólito. Pide al señor que dome a mi musa y me afile el ojo. Socorre a los que aspiramos. Salud.

El tráfico se abrió entonces a mis pies como las aguas en aquel cuento. En diagonal, en una esquina, brillaba sugerente un luminoso de taberna. Debajo, San Arrojao, me guiñaba el ojo y me llamaba sólo con el dedo. Era bien de día, pero debe ser que los milagros se alumbran a parte. Varela Varelita decía el cartel. Sentí la tentación y volé cruzando la calle. Cuando giré por cauto la cara hacia los coches - hay que entender que mi fe aun era parvularia -, me pareció ver a aquel que un rato antes me había regalado una linda tonada después de casi fracturarme. Le sonreí orejudo y le regalé por gesto el índice y el meñique. Él me tiró un beso. Ya soy uno más, pensé aliviado.

Entré al bar como se entra a un templo: las lentes limpias, la entraña iluminada. Me senté junto a la ventana. Pedí cerveza y sandwichito de lomo: Con mayonesa señor? Y con amor -, le dije al camarero. El primer trago me supo a gloria y escupí el resto al suelo dando gracias a mi santo. - Echamos unas cartas -, preguntó. - No, gracias. No me siento muy siniestro -. Dicho lo cual, él cogió la prensa y yo me puse bien bohemio a mirar pasar la vida frente a mis ojos como la brisa peina los campos de trigo en otoño... (miento). Mejor decir que empecé a recrearme, desde la paz más puerca, con cada atributo femenino que por mi vista cruzaba: eso es caminar y lo demás joder el suelo..
Tan lleno de gracia estaba; no pude por menos que garabatear un ripio sobre una servilleta. Lo titulé, "Milanga Sentimental":

Varela Varelita
chaflán de media vuelta,
tan gris salmón
y enjuto paladar,
tres cuartos y lomito,
bombilla tuerta,
me asalto en cada mina
que veo pasar.

2008-12-02T14:35:00.000-08:00

Querido Jose Alfredo,

La cita era a las 14h y el reloj marcaba ya las 13 y 15h. Me lavé la cara, depuse - bien tierno -, y rebusqué la dirección en mi libreta: Hotel Lion, calle Riobamba. Me lancé a buscar Corrientes - siendo una arteria, en algún punto cruzaría mi destino - pensé. Pregunté: a diez cuadras. Maldita sea esta medida de la cual no pillo el patrón! Caminé, bajo un sol de chicle que empezó a lamerme. Buenos Aires..

A mitad de la avenida, recién pasado Callao, comencé a darme cuenta de dónde estaba. Mi herramienta - dos piernas - resultaba útil, pero tremendamente lenta. Malos aires, sol, sed y Riobamba un mito en la memoria. Confundí un par de veces el nombre de la calle y creí estar en Nokia con Corrientes! Caí del guindo y apuré mi primer trago de financiación privada. Cuando por fin llegué al hotel, los músicos me esperaban hacía más de media hora..

Comimos en Chiquilín gran bife de lomo jugoso y enamoráme por la panza hasta el día de hoy de este país. Tengo que hacer especial mención al camarero que nos atendió: trato impecable, al menos un chamullo bien hilado y un pelo graso que le peinaba el cráneo alineado en cuatro mechones; Bono, creo se llamaba; aun conservo su tarjeta, además de una banderita argentina que robé, la cual coronaba mi filete a modo de emblema satelital.

El Metropólitan, como dicen los entendidos, es una conquista menor. El Rex ya son mayúsculas. Pero aquella tarde había ganas de sellar la contramarca, aunque en vez de vaca fuera un ternero de batalla el que montábamos (será el hidrato quien me dio este humor). Del camerino a las tablas, prueba de sonido, buffete de frutilla y jamón crudo, nervios, tensión de última hora, corrillo, un grito al aire y a torear.
Me quedé entre bambalinas, al menos el primer tema. La banda armó los primeros acordes y Ella arrastró los pasos como se arrastra un dedo por un filo de Bohemia. Todo era frágil sobre el escenario, yo tiritaba a la sombra, hasta sentí el vientre patinar.. Con el primer fragor de aplausos aterricé (segundo vuelo en un mismo día) Decidí entonces abutacarme como uno más y, ya sí, disfrutar a pleno del recital.

A mi izquierda se sentó el manager: un ojo en el show, el otro, ufano de si, celebrando el triunfo de antemano, en vista del interés mostrado por los capos de Warner, que a su vez no paraban de hacerle señas sin apenas girar el cuello.
El espectáculo avanzaba engranando con acierto cada pieza. No recuerdo en que momento, la banda tocó tierra y germinó un diálogo con el público, que ya no paró hasta los bises. Hubo picos de alta tensión con las Carnes Paralelas y el Asesino. De a poco nos abrazamos el manager y yo, aunque no sé si por machos o por mantener los roles, nos contuvimos en el último momento y supimos estallar en silencio: pelo de clavo, pero ante todo cordialidad.
A insistir del público, remató la banda por segunda vez, ahora al borde de escenario y a capella, llevándose el Nostalgias de bulerías y a hombros. Puerta grande, saludo y titular a este respecto - como no - en las reseñas del día siguiente.

El bombeo se fue apagando en la sala, el rumor sonaba a trino al alejarse, las palmaditas correspondientes en la espalda llegaron a quien corresponde, presentaciones rápidas a pie de escalera, promesas de fechas que se cierran de a un año sin ningún reparo, llámame sin falta.. Aguanté dos minutos de protocolo, soy un salvaje - lo sé -, me zambullí de un salto en el baúl de la coplera, di dos palmas y al toque cuatro mozos de purpúreas cabelleras me bajaron hasta el backstage. Allí sí había bombeo, copeo, mamoneo y peores cosas que contar, allí me uní al ritual de saltar en calzones junto a los músicos, agitando las feromonas para las gatas que se apiñaban afuera afilando sus uñas de Cacharel, allí disparé contra los ángeles de las esquinas del techo y le recé a Petronio buenaventura en mi cháchara, allí conocí a Brahma, a Stela Artois, a Quisy, de todas robé un suspiro por mi elegancia, allí pude haber conocido a la mujer de mis sueños, a la madre de mis hijos, pero una vez más me entretuvo el picoteo y olvidé pedir la vez.

La noche acabó en un hall donde servían tragos de vodkatonic. Los diurnos pidieron taxis, despedí a los más queridos. Los peores nos quedamos por si algo peor estaba por llegar. Miguel y yo cerramos. Al llegar a su hotel, intenté colarme desapercibido, pero el borracho siempre arrastra su sombra aunque se sienta la mitad de su esqueleto, y el encargado me dio el alto. Resolví el trámite rellenando una ficha de ingreso por una noche con datos falsos, en un ataque de lucidez de esos, también, tan de borracho. No sé quién pagó la cuenta aunque lo supongo - pido disculpas públicas por este esguince -

Amaneció rapidísimo. Bajamos desencajados. Nos estaban esperando. Complicidad entredientes. Conmiseración? Despedí a mi banda, despedí al manager, se iban todos a Chile, y me quedé de nuevo sólo. Congreso rugía - supongo - con su habitual digestión diaria y yo para hilar costumbre pedí un taxi hasta mi casa: A dónde señor? A Palermo Vechio..

2008-12-01T09:50:00.000-08:00

Querido Jose Alfredo,

Aun turbado por tus tragos, me subí al avión, la ginebra al biés quemando, y enfilé el sueño, tal que un vuelo, con suma turbulencia.
Cuando desperté anunciaron una hora para la llegada. Roí con gusto la bandeja con café y mollete que a saber cuánto tiempo llevaba ahí puesta sobre mis rodillas y volví a caer en un letargo, esta vez último rincón, donde se juntan la modorra y el sudorcillo.

Al desembarcar hice mi cola de rigor en la aduana. La atmósfera, pálida, lamía el rostro de los allí reunidos. No sé si me dijeron hola, cuando legalmente entraba en el país o el agente me espetó un bostezo que murió estampado en mi pasaporte: Turista. noventa días.
Tras el umbral fui deglutido literalmente por el ritmo de una masa que no cabía en su matinalidad: Taxi señor! Noventa y ocho pesos: a ver.., si lo divido entre cuatro.., venga dale. A dónde señor? A Palermo Vechio..

Lo que media entre A y B: un circuito de pilotos, una masa de villas que hacen de cinto y ajustan el polibloque, un atasco inabarcable, cruza un claxón, lo miro, Boedo, tarareo el Tango y me acurruco, estamos a diez cuadras señor, parece poco, me confío, aun quedaban cuarenta minutos.

Acuña de Figueroa con Soler. Una puerta estrecha de una casa chata en una calle, ya sí, tranquila! Mi sorpresa al entrar, mayúscula, un conjunto de mariachis me daba la bienvenida: Que la suerte te acompañe en tu llegada, que la pena no se de en tu despedida.. Planto el bártulo, saludo al perro y alguien me ofrece un trago helado; es una dama, mediana edad, pelo-plasto, mechón-cana, pequeñas lentes y un brillo breve de ojos? Recapitulo. Será la prima? Reviso el número de vuelo en mi tarjeta de embarque, parece que sí, había llegado a Buenos Aires. Y esta era tu casa!

El arte de desintonizar: cuando entre dos frecuencias uno sueña redimirse en la interferencia, lo mejor es comenzar un baile, sencillo, un vaivén por el dial, cada vez más suave, oscilando entre atenciones y despistes, hasta alcanzar un margen de equilibrio, breve como un punto, donde una linea se abre y entonces nos fugamos. Si no, siempre puede apelarse a la derrota del viaje o a una simple ducha para dar al traste con todas las objeciones. Así que me fui al baño..

Cuando desperté, ya no había nadie, sólo Leopoldo, el perro, que me dijo: cambia la hora.

Agape:

2008-11-13T17:59:00.000-08:00

Chavalada: un poco corto el post, todo ok por acá, por fin tengo internet en casa, mañana me voy a Montevideo, de ahí a Cabo Polonio, regreso en cuatro días, espero contaros todo todo todo en breve en imagen y palabra, os quiero un güebo, cuidaos que yo me cuido y ando felizmente fugao por tierra extraña, besos, besos, besos...

2008-10-28T16:16:00.000-07:00

Y ya falta sólo una semana.., pa quel castizo deje atrás los Madriles y se marche a hacer las Américas.
Arrea leche!!

REVOLUCION COTIDIANA

2008-10-22T02:32:00.000-07:00

Si la espora se financia con dosis heterogéneas, lancemos al azar un puñado sobre este campo. Veamos los tallos germinar al aire, peinando la tierra, y las flores cual estrellas, irradiarán calor cuando estallen. Recojamos la energía que alimenta el motor de esta máquina abstracta y hablemos con el vecino para trazar un nuevo mapa. ¡A los confines!; sí, pero a cuáles ¡A los fines!; no hace falta. Amarrad los medios, alead las herramientas y escuchad por donde cruza el canto de las aves. Haremos lineas de fuga infinitas punteadas por nuestros pasos. Agarremos en tromba las otras manos y redoblemos con fuerza: "¡¡Revolución Cotidiana ya!!".

RETORNABLE

2008-09-28T05:30:00.000-07:00

Se llega, se llega uno a parar, se llega a olvidar uno, se llega a olvidar que hay que parar, de vez en cuando.

Recordar, valorar, elegir y partir de nuevo:

Escribir.

(EL RETORNO DEL EJERCICIO REFLEXIVO)

P.D: Que mejor motivo que un viaje para pedir la bitácora y darme amigajao..
Iré volviendo para contaros.

Algo Arrastrao Como Un Tango (2ACUT)

2006-12-20T02:04:00.000-08:00

SI MI PADRE FUE UN PERRO
NO TE EXTRAÑE QUE AULLE,
LA CALLE ES DE LAS FIERAS
QUE LASTRARON LA CALLE

SI MI MADRE FUE UNA HIEDRA
ENROSCÁ EN UNA FACA,
NO TE EXTRAÑE QUE SEA UN CURDA
ENROLAO EN LA PETACA

TENGO UN GATO POR VECINO
Y UN RATA POR PORTERA
INCÍVICO ZOOLÓGICO LABRAO DE ACERA,
LA ESPERA...
DE LA VIDA SE HACE AMARGA
MIENTRAS MI SOMBRA SE ALARGA
POR EL CALLEJÓN

SI YA NO ME CASO
SI YA NO ME ALISTO
SI MIDO COMO UN CONCEPTO EL CUERPO DE CRISTO,
YA LLEGÓ EL OCASO
DE LA FE Y LA VOLUNTAD,
VOY SILBANDO EN SOLEDAD
BRINDANDO POR LA CIUDAD
CON EL PECHO PODEROSO
POR MI INDIVIDUALIDAD.